sábado, 31 de enero de 2009
jueves, 29 de enero de 2009
LO DEMÁS NO IMPORTA
El hombre que de arrebatos se mece de entre el desfiladero y la huida de su destino, se debate entre su vida y su muerte y medita qué es lo que más vale la pena. Lo decide, se retracta, piensa en haberlo decidido pero el sudor en la frente delata su miedo. Qué más vale, si el morir traiga consecuencias no tendría por qué importarle si por muerto no ha de enterarse. Bien, lo vuelve a pensar. Ya frente al vació se da cuenta de la altura frente a sus ojos.
"Seguro no duele" se repite. Bien, tres pasos. 1,2,3....Espera. Lo que más disfruto al escribir es poder darle vida (o muerte) a mis personajes. 1,2,3. Cuenta más. Lánzate ¿Sientes cómo caes? El aire es aquel que no habrás de respirar, 4,5,6, sigues cayendo. Sí, el piso se acerca, el momento llega, llega, llega, 10,11,12, segundos....3,2,1 metros. Es todo. Adiós.
miércoles, 28 de enero de 2009
martes, 27 de enero de 2009
DEFINICIÓN DE "AMIGO"
Un amigo:
1. Stalkea
2. Harta
3. No te deja solo
4. Te quita dinero
5. Te lleva cargando cuando estas pedo
6. Te copia en los exámenes
Si esa persona cumple al menos 4 de estos puntos, es realmente tu amigo.
Te lo mereces
Brinca, brinca, brinca; y en la noche regresa a tu corral, que mañana hay más a dónde ir. Siéntete feliz, te lo mereces, borreguito.
domingo, 25 de enero de 2009
viernes, 23 de enero de 2009
martes, 20 de enero de 2009
La Gravidez del Pensamiento
Cuando sientes que el pensamiento te pesa es cuando entiendes el peso de tus ideas. Si por algún motivo, intransigencia o remordimiento se te para la culpa en los hombros, es la gravidez del pensamiento.
Todo por idea tiene su peso. El pensamiento mismo, la memoria, nos pesa. Llevamos en las sienes la estructura correcta para que el pensamiento mismo no se atore, no entorpezca, pero por más perfecto que podamos creerlo siempre hay fallas. De ahi la gravidez del pensamiento. Cuando fallamos en dejar ir los pensamientos y el recuerdo nos aterra.
De la ligereza de los pensamientos no me harto pero me ato a veces para no estar en el aire. Es correcto atarse algunas veces al suelo y saber que es más poderosa la memoria y que sin ella, no existo. Por más que me recuerdes, el pensamiento te será pesado, y no te dejará ir. Es bueno si quieres permanecer.
¿Cuánto pesan tu ideas? ¿Vivez tranquilo(a) con lo que piensas?
Todo por idea tiene su peso. El pensamiento mismo, la memoria, nos pesa. Llevamos en las sienes la estructura correcta para que el pensamiento mismo no se atore, no entorpezca, pero por más perfecto que podamos creerlo siempre hay fallas. De ahi la gravidez del pensamiento. Cuando fallamos en dejar ir los pensamientos y el recuerdo nos aterra.
De la ligereza de los pensamientos no me harto pero me ato a veces para no estar en el aire. Es correcto atarse algunas veces al suelo y saber que es más poderosa la memoria y que sin ella, no existo. Por más que me recuerdes, el pensamiento te será pesado, y no te dejará ir. Es bueno si quieres permanecer.
¿Cuánto pesan tu ideas? ¿Vivez tranquilo(a) con lo que piensas?
Me gustaría poder recordar muchas cosas, afortunadamente no soy parte del tiempo que les precede. A seguir.
lunes, 19 de enero de 2009
Las buenos ratos acaban, los malos nos pisan lo pies
Ya casi se me agotan los talones, es tiempo de ir nuevamente al cielo por un nuevo par de pies, porque los que Dios me dió, se están quedando planos de tanto andar. La suela se desquebaja en retazos, la piel se me escama, la sangre que con recelo guardaba como mía se está haciendo de todos, y a la vez de nadie porque nadie la quiere. Tan sucia mi sangre, ¿quién la quiere? La vendo al mayoreo, por docena o por litro, ¿quién da más? No te peleas, seguramente tendrás tu cachito de mi.
Por más que -nosotros- lo intente no hay excusa para no tener que pasar por el cobro del destino, me reclama los centavitos de alegría que em he ganado con tanto esfuerzo. Estoy pensando en no pagarle, mucho he vivido y en tan poco tiempo que me merezco tener algo para mi. Qué injusta que todo de mi quiera y con nada me deje, si no, qué otra cosa podría darte sino mis miserias emotivas.
No, te mereces lo mejor que tengo, y para eso, lucho cada día con la vida para que me siga guardando Alegre. Te prometo, que en mí está que de mi alegría te contagies como virus de gripa pero de una gripa alegre que te haga sonreir, porque más vale para mí que tengas alegría en tu vida, a que tengas más días, como tal.
Mírame, que si yo hago las muecas que llamas sonrisas, será porque me es fácil conseguirlas. Te las regalo, tómalas...son tuyas.
Por más que -nosotros- lo intente no hay excusa para no tener que pasar por el cobro del destino, me reclama los centavitos de alegría que em he ganado con tanto esfuerzo. Estoy pensando en no pagarle, mucho he vivido y en tan poco tiempo que me merezco tener algo para mi. Qué injusta que todo de mi quiera y con nada me deje, si no, qué otra cosa podría darte sino mis miserias emotivas.
No, te mereces lo mejor que tengo, y para eso, lucho cada día con la vida para que me siga guardando Alegre. Te prometo, que en mí está que de mi alegría te contagies como virus de gripa pero de una gripa alegre que te haga sonreir, porque más vale para mí que tengas alegría en tu vida, a que tengas más días, como tal.
Mírame, que si yo hago las muecas que llamas sonrisas, será porque me es fácil conseguirlas. Te las regalo, tómalas...son tuyas.
domingo, 18 de enero de 2009
Cuando el aprecio por tí se acrecenta con la distancia
No es algo que pueda aliviar, simplemente se siente.
¿Sientes lo mismo que yo?
¿Sientes lo mismo que yo?
miércoles, 7 de enero de 2009
"Los Siameses" (Unfinished), 2008. Por Eduardo Castro
Óleo sobre tela, 90x60 cms, Monterrey, México.Pobre de aquellos
Pobre de aquellos que escribiendo han encontrado la inspiración para crear sus obras más bellas, porque de esa forma han moldeado su pensamiento a una misma línea, y por conformismo y fama se mantienen por el mismo sendero. Pobre de aquellos que en la pintura han encontrado su musa perfecta pues por ella, en ella y con ella moldearán sus pinceles diestros a trazos marcados por una misma figura, su figura perfecta con bordes y sombras que reflejen siempre la misma cara pero en distintos colores.
Pobre de aquellos que creen en el amor como la llama que enciende al mundo, pues por la ira y cólera de muchos, la llama del amor se ve mermada por irracionalidades, fuera del alcance de nosotros, los amantes. Pobre de aquellos que en el mundo depositan su fe y no encuentran, por más que buscan, un motivo para ser felices, pero bien, afortunados aquellos que no encuentran en sí mismos nada que les sea de agrado, pues por ellos, los excépticos, nosotros los poetas nos enrolamos en busca de lo que nadie cree existente.
De los colores del aura que nadie ve, de los momentos fugaces.
Pobre de aquellos que creen en el amor como la llama que enciende al mundo, pues por la ira y cólera de muchos, la llama del amor se ve mermada por irracionalidades, fuera del alcance de nosotros, los amantes. Pobre de aquellos que en el mundo depositan su fe y no encuentran, por más que buscan, un motivo para ser felices, pero bien, afortunados aquellos que no encuentran en sí mismos nada que les sea de agrado, pues por ellos, los excépticos, nosotros los poetas nos enrolamos en busca de lo que nadie cree existente.
De los colores del aura que nadie ve, de los momentos fugaces.
Afortunados los que no encuentran en la risa, el alivio de sus males, pues por ellos, nuestros males parecen más pequeños.
Pobres aquellos que sufren por todo y afortunados aquellos que sufren por todo, porque en ellos se esconde la razón de nuestro ser. El pensador que crea que en la sonrisa se halla todo, está muy equivocado, pues no es sólo en la sonrisa, sino en los ojos de nosotros, los pobres afortunados, los pobres aquellos, que creemos que seremos plenos algún día. El secreto está en no dejar de buscar, para cuando eso pase, sabré que habré muerto.
Pobres aquellos que sufren por todo y afortunados aquellos que sufren por todo, porque en ellos se esconde la razón de nuestro ser. El pensador que crea que en la sonrisa se halla todo, está muy equivocado, pues no es sólo en la sonrisa, sino en los ojos de nosotros, los pobres afortunados, los pobres aquellos, que creemos que seremos plenos algún día. El secreto está en no dejar de buscar, para cuando eso pase, sabré que habré muerto.
Pobre de mi/afortunado yo.
martes, 6 de enero de 2009
Porque mi vida merece vivirse
Ya no puedo seguir viendo la vida como la misma rutina de abrir los ojos cada mañana. Para mi es más que eso. Para mi, la vida es cada segundo que el tiempo pasa, sobre mi o mis acciones, las palabras que digo, los lugares que visito, la gente que comparte conmigo, todo es vida. Tan llenos nos decimos de vida y no sabemos definirla.
La vida me es grande, me duele, me obsesiona y me alcanza. Son todos esos ratos de destellos que pasan frente a mi y de los que quisiera no darme cuenta, porque la vida es cruel. Porque ella se alimenta de mis acciones, lo que yo hago alimenta a la vida: si dejara de respirar, la vida moriría. Entonces ¿por qué me siento tan atrapado a ella si ella depende de mi?
Te doy libertad vida, de dejarme si en esta noche te place. Si quieres de mí aléjate y no atrevas a volver, porque muerto es como se complace la muerte de su propio triunfo sobre ti, si con el Hades que llevamos dentro, mi carne se estremece por sentirse fuera de lugar, si es contigo no con quien encuentra su pureza, sea sin ti con quien encuentre la paz.
Si por paz, mi alma se desquite del mundo gozándose de ausencia, no seré en ti, vida, que busque, capaz, una forma de vivir. Entonces me veo obligado a colocarme en un estadío moribundo y conciente de aquello que llamaré Austera. Si con ella, no sentiré más dolor ni ausencia ni falta de alegría, viviré en mi Austera feliz. Pero como a toda parte, le viene su forma anversa. Entonces mi Austera se encontrará inevitablemente con la Vida, y se converetirán en mi Ying-Yang de todos los días. Porque la vida no sabe vivir sin su tristeza.
Debo pensar, mejor, que la vida no está hecha por completa, ella misma aún se inventa para que podamos vivirla, ni la vida es por si misma algo que ella pueda entenderse. Todo en la vida son momentos fuertes, hay que saberlos llevar, por mas fuertes o débiles que seamos, por que la vida no está en un sólo momento, aunque nosotros si; ese momento que es la vida misma.
La vida me es grande, me duele, me obsesiona y me alcanza. Son todos esos ratos de destellos que pasan frente a mi y de los que quisiera no darme cuenta, porque la vida es cruel. Porque ella se alimenta de mis acciones, lo que yo hago alimenta a la vida: si dejara de respirar, la vida moriría. Entonces ¿por qué me siento tan atrapado a ella si ella depende de mi?
Te doy libertad vida, de dejarme si en esta noche te place. Si quieres de mí aléjate y no atrevas a volver, porque muerto es como se complace la muerte de su propio triunfo sobre ti, si con el Hades que llevamos dentro, mi carne se estremece por sentirse fuera de lugar, si es contigo no con quien encuentra su pureza, sea sin ti con quien encuentre la paz.
Si por paz, mi alma se desquite del mundo gozándose de ausencia, no seré en ti, vida, que busque, capaz, una forma de vivir. Entonces me veo obligado a colocarme en un estadío moribundo y conciente de aquello que llamaré Austera. Si con ella, no sentiré más dolor ni ausencia ni falta de alegría, viviré en mi Austera feliz. Pero como a toda parte, le viene su forma anversa. Entonces mi Austera se encontrará inevitablemente con la Vida, y se converetirán en mi Ying-Yang de todos los días. Porque la vida no sabe vivir sin su tristeza.
Debo pensar, mejor, que la vida no está hecha por completa, ella misma aún se inventa para que podamos vivirla, ni la vida es por si misma algo que ella pueda entenderse. Todo en la vida son momentos fuertes, hay que saberlos llevar, por mas fuertes o débiles que seamos, por que la vida no está en un sólo momento, aunque nosotros si; ese momento que es la vida misma.
domingo, 4 de enero de 2009
Los Canarios de La Alhambra
الالحمراءالحمراءالحمراءالحمراءالحمراءالحمراءالحمراءالحمراءالحمراءالحمراءالحمراءالحمراءالحمراءالحمراءالحمراءالحمراءالحمراءحمراءالحمراء اءالحمراءالحمراءالحمراءالحمراءالحمراءالحمر
Deberían de haberse situado los escuderos dentro de la Fortaleza, resultaba ser el lugar más seguro que teníamos para ese entonces; ya caída la noche, algunos de los enviados de las colonias musulmanas vecinas amenazaban con invadir la ciudad Roja. Amurallada por sus extremidades, la cabecilla del cuartel seguía siendo indiscutiblemente Abu Alahmar. Si bien murallada se encontraba nuestro refugio sabíamos con anticipación que alguna información se colaba de entre las paredes. Repentinamente encontrar que nuestros planes de conquista se vieran tan fácilmente descifrados no era cosa de coincidencia, aunque no poníamos en duda la astucia de nuestros enemigos.
La permuta de nuestra Andalucía no era cosa de negociarse. No hay cabida para otra tierra como la nuestra, ni en el mundo ni en el corazón que por guerrero me cargo. Debíamos defenderla con la carne que nos cargamos a morir si es necesario. Alá nos recibiese con agrado de asi haber sido.
La noche del 6 de Febrero de 1270 la fortaleza se sintió por primera vez fría, esa noche, Los Canarios hicieron su papel de informantes.
Nadie sabía para quién trabajaban, nadie sabía de su presencia. Para los demás, ellos eran peones como cualquier otro, peones con más información que cualquier otro. Para la batalla del 6 de Febrero, nuestro ejército perdió crudamente ante los mezquitos, pero aquello sería apenas el comienzo de la caída de nuestro Imperio.
Como venidos de las islas Canarias, los confundidos por jilgueros eran los mismos capotes que se inmiscuían en nuestros planes de conquistas. Si hubieran planeado correctamente sus camuflajes, los indecentes hubiera partido sin ser notados. Por sus notorias barbaries, el primer error que tuvieron fue el trinar más fuerte por encima del hombro del Capataz. Sus narices de rapiña, sus desquebrajados poros rasgados por las arenas del Rub al-Jali. si por el sigilo del Saalah diario, que despertaba sospecha entre los miembros de la guardia, sus rasgos mezclados de hombre Árabe eran desdeñados de aquellos de Andalú. Por aquello y sus constantes ayunos, que por malestar estomacal, no pudieron desprenderse al Ramadán.
Los Canarios, habrían de esconderse de aquellos nativos españoles para no ser perseguidos, y aquellos infiltrados, hijos descendientes de ambos bandos árabe-andaluz, fueron los elegidos para brindar datos de la guerrilla.
Los rebeldes musulmanes eran fácilmente alimentados de rabia ante su contraparte recordando su pasado, sus historias en el ghetto de Gazasovia, los insultos recibidos al islam; los pecadores lascivos, los que Mahoma hubiese querido ver muertos, esos eran los de la tierra Roja, los del pecado enmiscuido debajo de las uñas de esos traidores. La fecha estaba escrita. Sus muertes también.
Deberían de haberse situado los escuderos dentro de la Fortaleza, resultaba ser el lugar más seguro que teníamos para ese entonces; ya caída la noche, algunos de los enviados de las colonias musulmanas vecinas amenazaban con invadir la ciudad Roja. Amurallada por sus extremidades, la cabecilla del cuartel seguía siendo indiscutiblemente Abu Alahmar. Si bien murallada se encontraba nuestro refugio sabíamos con anticipación que alguna información se colaba de entre las paredes. Repentinamente encontrar que nuestros planes de conquista se vieran tan fácilmente descifrados no era cosa de coincidencia, aunque no poníamos en duda la astucia de nuestros enemigos.
La permuta de nuestra Andalucía no era cosa de negociarse. No hay cabida para otra tierra como la nuestra, ni en el mundo ni en el corazón que por guerrero me cargo. Debíamos defenderla con la carne que nos cargamos a morir si es necesario. Alá nos recibiese con agrado de asi haber sido.
La noche del 6 de Febrero de 1270 la fortaleza se sintió por primera vez fría, esa noche, Los Canarios hicieron su papel de informantes.
Nadie sabía para quién trabajaban, nadie sabía de su presencia. Para los demás, ellos eran peones como cualquier otro, peones con más información que cualquier otro. Para la batalla del 6 de Febrero, nuestro ejército perdió crudamente ante los mezquitos, pero aquello sería apenas el comienzo de la caída de nuestro Imperio.
Como venidos de las islas Canarias, los confundidos por jilgueros eran los mismos capotes que se inmiscuían en nuestros planes de conquistas. Si hubieran planeado correctamente sus camuflajes, los indecentes hubiera partido sin ser notados. Por sus notorias barbaries, el primer error que tuvieron fue el trinar más fuerte por encima del hombro del Capataz. Sus narices de rapiña, sus desquebrajados poros rasgados por las arenas del Rub al-Jali. si por el sigilo del Saalah diario, que despertaba sospecha entre los miembros de la guardia, sus rasgos mezclados de hombre Árabe eran desdeñados de aquellos de Andalú. Por aquello y sus constantes ayunos, que por malestar estomacal, no pudieron desprenderse al Ramadán.
Los Canarios, habrían de esconderse de aquellos nativos españoles para no ser perseguidos, y aquellos infiltrados, hijos descendientes de ambos bandos árabe-andaluz, fueron los elegidos para brindar datos de la guerrilla.
Los rebeldes musulmanes eran fácilmente alimentados de rabia ante su contraparte recordando su pasado, sus historias en el ghetto de Gazasovia, los insultos recibidos al islam; los pecadores lascivos, los que Mahoma hubiese querido ver muertos, esos eran los de la tierra Roja, los del pecado enmiscuido debajo de las uñas de esos traidores. La fecha estaba escrita. Sus muertes también.
jueves, 1 de enero de 2009
1.012.009
Las cosas que me llenan es todo aquello que no puede permanecer, y de encargo me tiene que deba recorrer el mundo para llenarme de él. Si las cosas estuvieran de frente a mi, fácil sería quedar plantado y sembrar mis pies para dar fruto. Pero he encontrado la forma de sentirme ligero y dar el paso siguiente, siempre otro.
Como la serpiente que se mordiese la cola, juega con su anatomía, ligera, y se inicia y termina con ella misma, de igual forma hoy desperté viendo el cielo de un color mundo más profundo, y quize saber qué había detrás de cada colina, descifrar si cada rayo de sol era del mismo sabor que el del minuto anterior. Y lo comprobé, fue así que entendí que sigo vivo, para contarle al mismo mundo que habré de pisar sus cienes, para contarme a mi mismo que aún hay cosas personales por descubrir. Interesante. Un año termina pero comenzamos de nuevo, y sin afán de querer entenderme, el espejo dice que sigo siendo igual. Te equivocas.
Como la serpiente que se mordiese la cola, juega con su anatomía, ligera, y se inicia y termina con ella misma, de igual forma hoy desperté viendo el cielo de un color mundo más profundo, y quize saber qué había detrás de cada colina, descifrar si cada rayo de sol era del mismo sabor que el del minuto anterior. Y lo comprobé, fue así que entendí que sigo vivo, para contarle al mismo mundo que habré de pisar sus cienes, para contarme a mi mismo que aún hay cosas personales por descubrir. Interesante. Un año termina pero comenzamos de nuevo, y sin afán de querer entenderme, el espejo dice que sigo siendo igual. Te equivocas.
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