Soy exclavo y encanto de esta noche. Las luces, las horas se me arremolinan de frente y persigo mis memorias como palomilla que vuela/revolotea asustada fuera de mis manos, de mis manos que la hacen cárcel si la atrapan. ¿Quién en su sano juicio quisiera perder su libertad? ¿Por qué la mosca encuentra más gozo en morir bajo un libro, bajo mi palma? ¿Goza? Goza tranquila, sabiendo que ha dejado de volar, ya no come, ya no persigue ni es perseguida. Se alegra saber que atrae a otras moscas pues ahora la ingrata huele a muerta.
Deseosa de hacerse nido de larvas, nido de envidias de tantas otras moscas porque en ella crecen huevecillos. Se regocija pero no goza saberse ausente-patas al aire. Se mofa y preocupa que no estará presente. ¿Quién se comerá el pan que con cautela aguarda? ¿Quién será el afortunado de probar cual grandioso bocado? Pero tú, mosca-palomilla que no te conformas con serlo ¿Pretendes ahora probar de mi sopa? ¿Quién en su sano juicio huye de la comodidad de mi sopa? ¿Es sano (el juicio)? ¿Es cómoda (mi sopa)? De tu comodidad de saberte pequeña y frágil.
Tintinean tus entrañas, hay algo que viene y huele a ti, a fresco pan listo en la mesa.
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